IL CANTO
di Ted Hughes

Non aveva bisogno dell’aria
O del cielo distante

Il canto
Non aveva bisogno dell’erta donde echeggiò

Non aveva bisogno delle foglie
Tra cui palpitò

Non aveva bisogno delle pietre indifferenti
che tuttavia turbò

Non aveva bisogno dell’acqua

Il canto non aveva bisogno della sua stessa bocca
Era incurante della sua stessa gola
Dei polmoni e delle vene
Da cui sgorgava

Il canto fatto di gioia
Cercava fino a sembrare un lamento

Quello che non esisteva

Disteso sul sepolcro vuoto
Di quello che non era ancora nato



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